Lyrik

 Leer steh’n rost’ge Kübel,
 Geier stoßen hart hernieder -
 Hag’re Leichen baumeln
 An den Galgen vor der Stadt. 

Ausgefranstes Graugewölk,
Baldigen Regen verkündend
Hinter blutgrünen Buchen. 

Duftiger Holzschnitt -
Voll der Mond liegt auf dem Kirchdachgiebel,
Geruch aus einem Saxophonkelch nach dem Üben.
Ewigkeit in Momente eingelegt.

Bleigrüne Flimmerhorden zieh'n über's Land.
Sie verwüsten und morden im festen Verband.
Schon schnalzen die Peitschen auf der Herren Rücken;
Kaum dass die balzen um der Freiheit Krücken. 

Brockiges Blut stockt in deinen Adern.
Die Schonzeit zum Atmen ist abgelaufen.
Schwarze Nägel wachsen aus den holdesten Zügen
Ins Freie wo sie verwittern.